Je veux faire partie de leur groupe.
M'asseoir avec eux et boire un verre, et discuter, de n'importe quoi.
J'aimerais qu'ils m'offrent du tabac, un verre de vin...
ou qu'ils me demandent: Comment tu vas aujourd'hui ?
Je leur répondrais et on bavarderait.
Et de temps en temps, je dessinerais leur portrait et leur offrirais.
Peut-être qu'ils l'accepteraient et le garderaient quelque part.
Et une femme me sourirait et me demanderait:
Tu as faim ? Tu veux manger quelque chose ?
Un bout de jambon ? Du fromage, ou un fruit, peut-être ?
Regardez-moi.
S'il vous plaît.
Certains d'entre eux devaient exposer avec moi. Ils m'ont laissé tomber.
Tu le connais, hein ?
Oui, j'ai certains de ses tableaux à la galerie.
- Je suis Paul Gauguin, au fait. - Je sais.
Vous êtes Vincent, le frère de Theo.
J'ai vu vos peintures au café.
Ah oui ?Vous devez être le seul, mais alors, ça en valait la peine.
Il y en avait de bien, mais j'avais du mal à voir,
il y en avait de trop.
Je voulais exposer avec d'autres.
Comme une commnauté d'artistes, une sorte de famille.
Quand les autres m'ont lâché, j'ai dû le faire tout seul.
J'ai accroché tout ce que j'avais.
Visiblement.
Vous ne voulez pas de ces gens. Qui voudrait d'une famille pareille?
On ne choisit pas sa famille. Mais ses amis, si.
J'aime mon frère.
Vous avez de la chance, surtout parce qu'il vous aime.
Il est très bon envers vous. Je veux m'éloigner de tous ces gens.
- Je vais à Madagascar. - Pas au Japon ?
Non, je vais à Madagascar.
C'est une île.
Une grande île entre l'Afrique et l'inde.
Ou sur une île encore plus lointaine,
où ils n'ont jamais entendu parler de peintures,
de Paris ou de mouvements picturaux.
Un lieu où je peux inventer une nouvelle façon de peindre,
loin des systèmes et des théories. La vraie liberté.
J'aimerais pouvoir prendre mon temps, tout seul. Oublier le monde
et juste peindre ça.
Ici.
À mon rythme. Selon mon inspiration.
- Rien d'autre. - Ça a l'air bien.
Je déteste le brouillard, j'en ai marre de tout ce gris.
Je veux trouver une nouvelle lumière
et peindre des tableaux qu'on n'a pas encore vus.
Des peintures lumineuses.
Peintes à la lumière du soleil.
Allez dans le sud, Vincent.
ARLES, SUD DE LA FRANCE
Vous lisez quoi aujourd'hui ?
- La Bible ? - Non, Shakespeare.
- Oui ça? - William Shakespeare.
Un auteur anglais.
Vous le connaissez ?
Non, il est mort il y a longtemps.
- Il écrit bien ? - Oh oui.
- Il écrit sur quoi ? - Sur tout.
Sur les hommes et les femmes, les dieux et les rois,
l'amour et la haine.
Vous lisez quoi en ce moment?
C'est une pièce. Ça s'appelle Richard III.
Qui est ce Richard ?
Un roi d'Angleterre.
- Un bon roi ? - Non, c'était une ordure.
- Il a tué des gens? - Oui, beaucoup.
Faut pas lire l'histoire d'une ordure.
Pourquoi ?
- Il écrit bien, au moins? - Très bien.
Certaines phrases ne sont pas claires, mais ça me plaît.
Pourquoi ?
Parce que j'aime le mystère,
et Shakespeare est plus mystérieux que n'importe quel autre écrivain.
Moi, quand je lis un livre, j'aime comprendre ce qui est écrit.
Quel genre de livres lisez-vous ?
Surtout des romans. Des romans actuels.
Et des nouvelles dans le journal.
Des histoires tristes.
Je ne sais pas pourquoi j'aime les histoires tristes.
Si j'avais plus de temps, je...
Attendez. Je reviens...
- J'ai un livre pour vous. - Merci.
Il n'y a que des pages blanches, mais vous pourriez utiliser le papier.
Merci.
Excusez-moi, je voulais aussi vous demander...
Y aurait-il un endroit, une réserve ou une pièce où je pourrais peindre ?
C'est parfois difficile avec ce temps, le mistral.
La maison jaune à côté est inoccupée depuis des mois.
- Vous pourriez l'utiliser? - Oui.
On pourrait s'arranger avec votre frère.
Elle est un peu délabrée, mais Gaby peut vous aider à la nettoyer.
Ça serait parfait pour moi.
Je pourrais peut-être faire...
un portrait...
de vous un jour.
De moi ?
Oui.
Si vous voulez. Merci.
Vous avez reçu l'argent de ce mois-ci ?
Vous me devez toujours le mois dernier.
Quand il arrivera... je vous paierai.
Votre frère doit être riche.
Non, il ne l'est pas.
Il est marchand, il vend des peintures.
Les vôtres ?
Pas encore.
Vous devriez vous laver. Au moins une fois par semaine.
J'ai l'air sale ?
Vous sentez très mauvais.
Vous n'êtes pas vilain.
Si vous faisiez un petit effort, vous pourriez même être beau.
Si j'étais propre, vous me trouveriez séduisant ?
Peut-être.
Vous resteriez avec moi ici si je vous donnais 50 francs ?
Vous n'avez pas 50 francs.
À demain, Vincent.
- Pourquoi vous peignez ça? - Quoi ?
Ces fleurs. Pourquoi vous les peignez ?
- Vous ne les trouvez pas belles ? - Ce sont de belles fleurs, si.
Plus belles que ce que vous peignez.
- Vous trouvez ? - Oui.
Vous avez peut-être raison.
Mais ces fleurs-là vont se faner. Comme toutes les fleurs.
Je sais. Tout le monde sait ça.
Les miennes vont perdurer.
Vous êtes sûr?
Au moins, elles auront une chance.
Vous devriez me peindre.
Pourquoi pas.
Ainsi, je resterais à jamais jeune.
Je peux même vous rajeunir.
Non, ce ne serait pas honnête.
Quand je contemple un paysage plat,
je vois juste l'éternité.
Suis-je le seul à la voir?
L'existence doit bien avoir un sens.
Partez, fichez-moi la paix.
Fichez le camp.
Tu fais quoi ?
Théo.
Théo, viens là.
Ils m'ont dit ce qui s'était passé. S'il te plaît.
Dis-moi comment tu te sens.
Je me sens si bien avec toi à mes côtés.
Si bien. Je voudrais mourir ainsi.
Quand on était petits, je grimpais dans ton lit, tu t'en souviens ?
C'est vrai.
Quand il faisait froid.
- Tu restes longtemps ? - Juste aujourd'hui.
Désolé. Je dois rentrer à Paris.
J'ai tant de choses à faire.
Ils m'ont dit que tu étais à l'hôpital,
alors j'ai pris le premier train.
Tu ne peux pas rester plus longtemps ?
Non, désolé.
J'ai mis un jour et une nuit pour venir ici.
Etje suis un homme marié, maintenant.
Je sais, et je suis très heureux pour J0 et toi.
Vincent...
Pourquoi t'ont-ils mis ici ?
Aucune idée, Théo.
Je te le jure.
Il doit bien y avoir une raison.
Par moments...
j'ai l'impression de perdre la raison.
Mon esprit me déserte, je te le dis, il me déserte.
Que veux-tu dire ?
Ils disent que je crie dans la rue, que je pleure.
Que je me peins le visage en noir pour effrayer les enfants,
mais je n'en ai aucun souvenir.
Je me souviens juste...
de l'obscurité et l'angoisse.
Alors ils m'ont envoyé ici.
Avec des gens complètement fous.
Tu bois beaucoup ?
Je dois te dire une chose. N'en parle pas aux médecins.
Parfois, j'ai des visions.
Qu'est-ce que tu vois ?
C'est difficile à dire.
Des fantômes ?
Je ne sais pas.
Des fleurs, parfois.
Et aussi des anges, des gens.
C'est déroutant.
Parfois, ils me parlent.
Que disent-ils ?
Je ne les comprends pas, c'est effrayant.
Ils ne sont pas toujours très aimables.
Je vais en parler aux médecins pour voir ce qu'on peut faire.
Quand je suis comme ça,
je ne sais pas de quoi je suis capable.
Je pourrais tuer quelqu'un
ou me jeter d'une falaise.
Cher Paul,
je sais que tu corresponds avec mon frère Vincent.
Il se réjouit de ta venue à Arles.
Je sais que ça a été reporté en raison de problèmes financiers.
Je peux t'envoyer 250 francs par mois
contre une de tes peintures par mois.
Ça ferait le plus grand bien à Vincent de te voir au plus vite.
Une poignée de main chaleureuse.
Avec enthousiasme, Théo van Gogh.
P.S. : J'attends impatiemment ta réponse
et de voir tes dernières œuvres.
De toutes les misères du monde, rien n'est pire que le manque d'argent.
Mais pas ce soir.
Une autre tournée.
Parfois, je me sens comme un mendiant,
mais pas aujourd'hui.
Content de te voir, Vincent, ainsi que vous tous.
Je suis aussi content de te voir, Paul.
Personne ici ne m'aime vraiment, à part Madame et M. Ginoux.
Parfois,
je ne parle à personne pendant des jours.
J'attendais ce moment avec impatience.
Tu as mis du temps à te décider. Content que tu sois enfin venu.
Ton frère t'envoie toujours de l'argent ?
250 francs par mois.
C'est pas grand-chose.
Il fait ce qu'il peut.
Tu as passé un accord avec lui ?
Il paie mes frais et je lui envoie une toile par mois.
Et tu es satisfait?
Ça va. C'est acceptable.
Vous avez un visage fascinant.
Venez donc poser pour moi à la maison jaune.
Peut-être.
Je prends ça pour un oui.
Pourquoi peins-tu d'après nature ?
Je me sens perdu si je n'ai rien à regarder.
J'ai besoin de voir quelque chose. Il y a tant à voir.
Chaque fois que je regarde, je vois quelque chose de nouveau.
Mais ce que tu peins t'appartient. Tu n'as pas besoin de copier.
Je ne copie pas.
Je sais, mais pourquoi tu ne peins pas ce qui est dans ta tête?
Parce que l'essence de la nature, c'est la beauté.
- Comment ça? - Quoi, comment ça?
- Pourquoi es-tu allé à Madagascar? - Pour fuir la société.
D'accord, mais aussi en quête de beauté,
que tu as trouvée dans la nature.
C'était différent de ce que tu connaissais
et ça a aussi changé tes peintures.
Quand je contemple la nature,
je vois plus clairement le lien qui nous unit tous.
Une énergie vibrante avec la voix de Dieu.
Parfois, c'est si intense que je perds connaissance.
Je t'assure. Et au bout d'un moment,
je me réveille sans savoir où je suis ou ce que je fais.
Je mets quelques minutes à me rappeler mon nom.
De nos jours, les peintres n'ont plus besoin
de modèles ou de regarder la nature. Tu sais pourquoi ?
Parce que la nature n'est que ce qu'on voit dans notre tête.
Sans nos yeux, la nature n'existe pas.
Et on voit tous le monde différemment.
On est devant le même paysage
et on ne voit pas les mêmes collines, les mêmes arbres.
C'est ce que je dis. Je peins mes arbres.
Même les visages que tu peins sont les tiens.
Et ils perdureront grâce à toi. Parce que tu les as peints.
Et pour la façon dont tu les as peints.
- C'est bien. - On va au musée pour les toiles,
pas pour voir des gens qui sont peints.
Les gens n'aiment pas toujours la façon dont je les peins.
On doit lancer une révolution. On doit le faire.
Nous, notre génération. On doit complètement changer la relation
entre la peinture et ce que tu appelles la nature.
Entre la peinture et la réalité.
La réalité peinte existe à part entière.
Tu as raison.
Les impressionnistes sont dépassés. Tu ne trouves pas ?
- Je... - Allons.
Ils peignentjuste des bébés, des jardins. Ça s'arrête là.
Seurat confond la peinture et la science.
Il s'est perdu dans des expérimentations optiques.
On n'a plus rien à attendre
de Renoir, Degas, Monet...
Ils ne font plus que se répéter.
Tu n'es pas sérieux. Tu aimes bien Degas.
Tu dois être reconnaissant pour les peintures que tu aimes.
- Monet est très bon. - C'est notre tour.
On a une énorme responsabilité.
N'empêche, je trouve Monet très bon.
Tu veux aller à la Martinique?
Content que tu sois là.
Vous pouvez remettre votre main comme elle était?
- Merci. - Je peux y aller?
Tu dois peindre lentement.
Pourquoi t'es si pressé ?
Peins lentement.
Tu es à l'intérieur, pas dehors dans le vent et le bruit.
Il faut peindre d'un geste net et précis.
Pense à ta toile et à la façon dont la peinture va prendre forme.
Tu changes les choses si vite que tu ne vois même pas ce que tu as fait.
Une peinture doit être faite rapidement.
Les peintres que je regarde...
Frans Hals...
Goya...
Vélasquez...
Véronèse...
Delacroix...
Les peintres que j'aime peignent tous vite, d'un geste précis.
Chaque coup de pinceau.
Tu as entendu parler du "coup de génie" ?
C'est ce que ça veut dire.
Tu ne peins même pas comme ça.
Tu peins vite et tu mets trop de peinture.
Ta surface ressemble à de l'argile.
C'est plus de la sculpture que de la peinture.
Tu ne peins même pas comme ça.
Tu peins vite et tu mets trop de peinture.
Ta surface ressemble à de l'argile.
C'est plus de la sculpture que de la peinture.
Tu dois regarder à l'intérieur.
Tu me le répètes sans arrêt. J'ai compris.
T'arrêtes pas de te répéter.
Je fais quoi, d'après toi ?
Je n'invente pas le tableau.
Je n'en ai pas besoin.
Il est déjà présent dans la nature. Je dois juste le libérer.
Songe d'abord à ta surface
et la façon dont la peinture va prendre forme.
Aie du contrôle sur ce que tu fais.
Tu devrais plus travailler à l'intérieur.
J'ai passé toute ma vie tout seul dans une chambre.
J'ai besoin de sortir et de travailler pour m'oublier.
Je ne veux pas avoir le contrôle, mais être dans un état fébrile.
- On appelle ça l'acte de peindre. - C'est bon, calme-toi.
Je veux pas me calmer. Plus je peins vite, mieux je me sens.
Je ne peux pas rester ici, Vincent.
Quoi ?
Je ne peux pas rester à Arles.
Je vais partir bientôt.
J'ai vendu des peintures. Ton frère te l'a dit?
Je dois retourner à Paris.
Où tu vas ?
J'ai passé toute ma vie tout seul dans une chambre.
- J'ai besoin de sortir... - Tu fais quoi ?
...et de travailler pour m'oublier.
Je ne veux pas avoir le contrôle, mais être dans un état fébrile.
- On appelle ça l'acte de peindre. - C'est bon, calme-toi.
Je veux pas me calmer. Plus je peins vite, mieux je me sens.
Pourquoi tu pleures ?
- Qu'est-ce que j'ai fait de mal ? - Rien.
Tu n'as rien à voir avec cette décision.
On ne peut pas vivre côte à côte.
On a des caractères incompatibles.
Il faut que tu comprennes
que je me suis fait un nom, maintenant.
Je ne peux plus vivre à la campagne.
J'ai besoin d'être entouré de gens. Pour l'instant.
Et je n'aime pas cet endroit.
Tu es entouré de gens stupides, malfaisants et ignorants.
Pourquoi tu fais toute une histoire ?
S'il te plaît, ne pars pas.
C'est formidable de t'avoir ici.
J'ai vendu des peintures.
Ne me fais pas ça. Je t'en supplie.
Non.
Tu n'as rien à voir avec cette décision.
Où tu vas ?
On ne peut pas vivre côte à côte.
On a des caractères incompatibles.
Il faut que tu comprennes que je me suis fait un nom, maintenant.
Je ne peux plus vivre à la campagne.
J'ai besoin d'être entouré de gens. Pour l'instant.
Et je n'aime pas cet endroit.
Tu es entouré de gens stupides, malfaisants et ignorants.
Pourquoi tu fais toute une histoire?
Que dis-tu ?
Je ne peux pas rester à Arles.
Il y a un truc bizarre chez moi.
Il m'arrive de ne plus savoir ce que j'ai fait ou dit.
Au sujet de Gauguin, par exemple.
Ce qui s'est passé juste avant son départ.
On a eu quelques disputes.
Je...
Peut-être que je l'ai blessé. J'ignore de quelle façon.
Mais je sais
que j'ai pris un rasoir
et que je me suis coupé une oreille.
Je me suis coupé une oreille. Il y avait du sang partout.
On ne m'a pas fait ça, je me le suis fait tout seul.
Je voulais la donner à Gauguin
et lui présenter mes excuses.
Pourquoi ?
Dieu seul le sait.
Je me suis dit qu'elle saurait où Paul était,
alors j'ai donné mon oreille à Gaby, la serveuse. Elle avait peur.
Avec tout ce sang, elle a dû penser que j'allais la tuer.
Alors, elle a appelé la police et on m'a enfermé ici.
Qu'auriez-vous fait à la place du policier ?
Laissez-nous, ça ira.
Je...
C'est un village, tout le monde vous observe.
Surtout dans un village.
Vous n'êtes pas d'ici.
Vous buvez beaucoup trop...
puis vous devenez hystérique et oui, un soir,
vous vous êtes coupé une oreille.
Vous pouvez me dire pourquoi ?
Mon ami allait me quitter.
Il allait partir.
Et vous couper l'oreille était un moyen de le retenir?
Ça n'a aucun sens.
C'était un cadeau ? Un sacrifice ou que sais-je?
Que vouliez-vous prouver?
Je ne sais pas.
Ça pourrait vous aider d'en parler.
Essayez de m'expliquer.
Je n'ai jamais vu une chose pareille.
Mais je voudrais vous aider.
Il y a quelque chose en moi, j'ignore ce que c'est.
Je vois des choses que personne ne voit.
Parfois, ça m'effraie, je perds la tête.
Mais alors, je me dis:
Je vais montrer à mes semblables
ce que je vois et qu'eux ne peuvent voir. C'est un privilège.
Je peux leur donner espoir et réconfort.
Vous déroutez les gens et vous vous égarez avec vos peintures.
Je suis mes peintures.
Que voulez-vous dire par réconfort et espoir?
Vous en demandez peut-être trop aux gens.
J'aimerais partager ma vision avec ceux
qui ne peuvent voir ce que je vois.
Mais pourquoi ?
Parce que ma vision est plus proche de la réalité du monde.
Je peux faire ressentir aux gens ce que c'est d'être vivant.
Pour vous, ils n'ont pas l'air vivants?
En effet.
Et vos peintures peuvent les aider?
Oui.
Oui, j'en suis convaincu.
Oui.
Gaby a dit que votre oreille était emballée là-dedans
et qu'elle était censée la donner à Paul.
"Ne m'oublie pas." Que vouliez-vous dire?
Vous vouliez lui montrer ce qu'il représente pour vous ?
Mais il n'a pas compris.
Je ne voulais pas qu'il parte. C'était un moyen de le récupérer.
Jésus a dit:
Si ta main te fait tomber dans le péché, coupe-la.
Vous vous êtes coupé l'oreille
pour ne pas entendre ce que Paul a dit?
Je crois que je suis entouré d'un esprit menaçant.
Un être invisible.
Je le sens, mais je ne le vois pas.
Il me parle, me menace.
Il veut juste plonger un couteau dans mon cœur.
Je l'ai vu etj'ai essayé de le couper hors de moi.
C'est pour ça que vous vous êtes coupé l'oreille ?
Votre vision du monde est assez effrayante, n'est-ce pas ?
Oui.
Je suis terrifié à l'idée qu'il revienne.
Je vois.
Écoutez.
- On va vous envoyer à Saint-Rémy. - Où ça?
À Saint-Rémy, dans une très belle clinique.
La meilleure du coin. Vous y serez très bien soigné.
- C'est une prison ? - Non. Pas du tout.
Un internement sur base volontaire.
C'est votre choix mais vous serez soumis à leurs règles
et leurs traitements.
Je crois que ça peut vous faire du bien.
Et quand vous serez plus calme, vous pourrez même y peindre.
Je ne peux pas vivre sans peindre.
Je vous crois.
Vous... viendrez me voir?
Bien sûr. Au moins une fois par semaine.
Et vous êtes sûr qu'ils me laisseront peindre?
Vous en êtes sûr?
Oui.
Mais vous devrez d'abord cesser de boire et prendre des médicaments.
- Combien de temps? - Ça dépend de vous.
Vous ferez ce que je dis ? Je peux compter sur vous ?
Vous pouvez rester un peu ? J'ai promis à votre frère
de lui envoyer un dessin de votre blessure.
Je vais enlever votre bandage.
Je peux le faire.
Sous les ciels tantôt taillés dans l'éblouissement
des saphirs ou des turquoises,
sous l'incessant et formidable ruissellement
de toutes les lumières possibles,
dans des atmosphères lourdes, flambantes, cuisantes,
c'est l'étalement inquiétant, troubleur, d'une étrange nature,
à la fois vraiment vraie et quasiment supranaturelle,
d'une nature excessive où tout,
êtres et choses, ombres et lumières, formes et couleurs,
se dresse en une volonté rageuse
de hurler son essentielle et propre chanson,
sur le timbre le plus intense, le plus farouchement suraigu.
C'est la matière, la nature tout entière tordue frénétiquement.
C'est la forme devenant le cauchemar, la couleur devenant flammes,
la lumière se faisant incendie, la vie, fièvre chaude.
C'est l'impression que laisse en la rétine
le premier regard des œuvres étranges et fiévreuses de Vincent van Gogh.
Combien loin nous sommes, n'est-ce pas, du beau grand art ancien.
Jamais l'œuvre d'un peintre n'a fait aussi directement appel aux sens,
de cet indéfinissable parfum de bonne foi,
de vraiment-vu qu'exhalent ses tableaux.
Ce robuste et vrai artiste, Vincent van Gogh,
surplombe le reste.
C'est toi, le peintre?
Oui.
Tous les peintres sont cinglés ?
Seuls les bons, peut-être. Je ne sais vraiment pas.
J'étais dans l'armée. J'étais soldat.
Tous les soldats sont cinglés ?
Non. Pas les soldats, mais les officiers, si.
Tous les officiers sont fous.
Quand je suis devenu sergent, j'ai commencé à me sentir différent.
Quand j'étais secrétaire du général, j'avais toutes les clés.
Tu imagines?
Les clés.
Les clés de tous les dossiers de tous les officiers.
Etje peux te dire qu'ils sont tous fous.
Ils ont tous tué, torturé, mutilé et violé des gens.
Où étiez-vous stationné ?
Un endroit lointain.
Ça s'appelle Tonkin.
Il y a longtemps, pendant la guerre,
beaucoup de tunnels étaient creusés.
Je connaissais une fille à Tonkin qui était née dans un tunnel.
Elle n'a pas vu la lumière du jour durant les 12 premières années
de sa vie.
Douze ans. Mon Dieu.
Tu peux imaginer ? Toi, un peintre.
Ne pas pouvoir voir le soleil.
Ne pas savoir ce que c'est, ce que ça signifie.
Douze années durant.
Tu veux bien la boucler?
Qu'est-ce que tu peins?
La lumière du soleil.
Mon cher Vincent,
j'ai examiné attentivement tes œuvres depuis qu'on s'est séparés.
D'abord chez ton frère, puis au Salon des Indépendants.
C'est surtout à cette exposition
qu'on peut vraiment juger de ton travail,
car les œuvres y sont exposées côte à côte,
ou en raison des œuvres voisines.
Mes plus sincères compliments.
Pour beaucoup d'artistes, tu es le plus remarquable de l'exposition.
Tu es le seul à vraiment réfléchir à la nature.
J'en ai parlé à ton frère.
J'aimerais échanger une toile contre une chose de ton choix.
J'ai longtemps hésité à t'écrire,
sachant que tu sors d'une longue crise,
alors ne me réponds que quand tu seras entièrement rétabli.
Espérons qu'avec l'arrivée du beau temps, tu iras enfin mieux.
L'hiver a toujours été dangereux pourtoL
Cordialement, ton dévoué Paul Gauguin.
Pas ici. Là-bas.
Là-bas.
Suivez-moi.
- Le voici. - Merci.
Aidez-moi à le détacher.
Vincent ?
Venez vous asses“.
Parlez-moi.
Je vous en prie.
Vous devez savoir pourquoi vous êtes ici.
Ici à vous parler ?
Pour devenir meilleur?
Ou parce que je suis sorti de l'asile ?
Que s'est-il passé sur la route d'Arles ?
Je ne m'en souviens pas.
Vous êtes effectivement sorti de l'asile.
Je voulais aller à Arles.
Les habitants ont signé une pétition. Ils ne veulent plus de vous.
Je sais.
- Avez-vous déjà molesté un enfant? - Non, jamais.
Vous vous êtes coupé l'oreille pour la donner à une prostituée. Exact?
Oui, je l'ai fait, mais Gaby n'est pas une prostituée.
Pourquoi avez-vous fait ça ?
Je voulais qu'elle la donne à un de mes amis.
Et elle l'a fait?
Je ne sais pas.
Un don bizarre, vous ne trouvez pas ?
Êtes-vous parfois en colère ?
Oui.
Et alors, que faites-vous ?
Je sors regarder un brin d'herbe ou une branche de figuier,
afin de me calmer.
- Ça marche? - Oui.
Pour moi, Dieu est la nature et la nature, c'est la beauté.
Je vous ai vu peindre dans le jardin
et les autres m'ont dit que vous affirmiez être un peintre.
C'est ce que je suis.
Pourquoi dites-vous ça ?
- Vous avez un don pour la peinture ? - Oui.
D'où vient ce don?
Diriez-vous que Dieu vous a accordé ce don ?
Oui. C'est le seul don qu'il m'ait accordé.
- C'est vous qui avez peint ça? - Oui.
- Vous appelez ça une peinture ? - Bien sûr.
Expliquez-moi, j'aimerais comprendre. Pourquoi dites-vous être un peintre?
Parce que je peins.
J'adore ça, il faut que je peigne.
J'ai toujours été un peintre. Je le sais.
Un peintre-né ?
Oui.
Comment vous le savez ?
Car je ne sais rien faire d'autre et ce n'est pas faute d'avoir essayé.
Dieu vous a donc donné le don de peindre ceci.
Vous ne voyez pas...
Observez attentivement, s'il vous plaît.
Je ne veux pas vous blesser, mais...
ne voyez-vous pas que cette peinture...
Comment dire ?
Elle n'est pas plaisante.
Elle est affreuse.
Pourquoi Dieu m'aurait-Il donné le don de peindre des choses affreuses ?
Parfois...
je me sens si éloigné de tout.
- Est-ce qu'on achète vos peintures ? - Non.
- Alors vous êtes pauvre ? - Oui, très.
De quoi vivez-vous ?
Mon frère Théo paie mon séjour ici,
mais il n'est pas riche non plus.
Donc vous pensez que Dieu vous a accordé ce don
pour que vous viviez dans la misère ?
Je n'avais jamais vu ça de cette façon.
Vous voyez ça comment, alors ?
Parfois, je me dis...
Peut-être...
Continuez.
Peut-être qu'il s'est trompé de moment.
Que voulez-vous dire ?
Que Dieu a fait de moi un peintre
pour des gens qui ne sont pas encore nés.
Ça se peut.
On dit que la vie sert à semer. La récolte viendra après.
Je peins avec mes qualités et mes défauts.
Donc vous pensez que Dieu a pu se tromper.
Je me vois comme un exilé.
Un pèlerin sur cette terre.
Jésus a dit:
Détournez-vous du monde visible et consacrez-vous au monde invisible.
- C'est vrai. - Et Jésus était lui aussi
un parfait inconnu de son vivant.
- Comment le savez-vous ? - Mon père était pasteur.
J'ai baigné dans la religion toute ma vie.
- Vraiment ? Un pasteur? - Oui.
Avant de réaliser que j'étais peintre,
j'ai essayé d'être un homme de Dieu,
alors je sais pas mal de choses sur le sujet.
- Vous connaissez les évangiles. - Pas seulement.
Je sais aussi que Jésus n'a été découvert
que 30 ou 40 ans après sa mort.
De son vivant, personne ne parlait de lui.
Il n'y a même pas une lettre d'un centurion romain à sa femme
disant qu'un certain Yeshoua a été crucifié à Jérusalem.
Pas un mot, rien.
C'est à moi de décider si vous êtes apte à quitter cet endroit.
Ça me rappelle Jésus sur la terrasse.
Quelle terrasse ?
Lorsqu'il parlait à Pilate,
IequeL si l'on en croit les écritures,
ne voulait pas le crucifier.
C'est le peuple qui...
On pourrait discuter de cette théorie une autre fois.
Pilate ne voulait pas crucifier Jésus mais tout ce que disait le Christ
l'incriminait, alors...
moi aussi,
je dois faire attention à ce que je vous dis.
Je comprends.
Écoutez...
Revenez me voir si vous en avez envie,
pour partager d'autres idées avec moi.
En attendant, le Dr Rey vous attend.
- Il vous ramène chez vous. - Je peux partir?
On a fait tout ce qu'on pouvait pour vous ici.
J'espère que je suis prêt.
Je l'espère aussi.
Pourriez-vous renvoyer ces choses à Madame et M. Ginoux?
Ils ont été de vrais amis pour moi.
Donnez-leur ce livre et remerciez-les.
Assurez-vous que Mme Ginoux le reçoive.
Ça vient du peintre Van Gogh.
Il s'excuse pour le retard.
Quelques serviettes, un grand livre et deux caisses d'olives vides.
Tous mes tableaux sont encore la. Tu n'as rien vendu.
Pas encore, mais la critique d'Aurier était élogieuse.
Cette critique était absurde. Je ne mérite rien de ce qu'il a dit.
Mais si.
Cette critique va t'aider.
Je crois...
que je n'en suis plus à me soucier de ce que les gens pensent.
Par contre,
ton avis est important pour moi, Théo.
Dis-moi la vérité. Suis-je un bon peintre ?
Tu n'es pas un bon peintre, mais un excellent peintre.
- Tu en es sûr? - Pourquoi je te mentirais ?
Parce que tu es mon frère.
Tu es mon frère.
Parce que tu veux me faire plaisir.
- Je ne ferais pas ça. - Théo ne ferait jamais ça.
Les gens disent que je ne sais ni dessiner, ni peindre.
Ils disent que mes peintures sont maladroites, affreuses.
Avant, je me souciais de l'avis des gens, mais plus maintenant.
Je n'ai pas le choix.
Si je ne pouvais pas peindre, je commettrais un meurtre.
Je t'envoie de l'argent pour peindre car pour moi, tu es un grand peintre.
Je suis un homme d'affaires, après tout,
alors contente-toi de peindre et laisse-nous nous charger du reste.
- Gauguin m'a envoyé cette lettre. - Je sais.
Tu lui as parlé ?
Il n'a pas demandé après moi ?
- Il est ici ? - Aucune idée.
Tu ne veux pas voir Aurier ou Bernard ? Ils sont en ville.
Je...
Je veux aller quelque part. Je ne supporte pas cette ville.
Tout est trop compliqué.
Je ne peux voir personne.
C'est pire depuis l'article d'Aurier.
Je pense connaître un endroit. Un petit village. Auvers-sur-Oise.
Pissarro connaît un médecin là-bas qui connaît ton œuvre et adore l'art.
Il pourrait t'aider sans être envahissant.
Je peux y aller demain ?
Je vais me renseigner.
Il faut que je parte d'ici, Théo.
Je m'en occupe.
Je peux parler?
Oui, mais ne bougez pas trop.
Pourquoi vous peignez ?
Je peins...
à vrai dire, pour ne plus devoir penser.
Comme une sorte de méditation ?
Quand je peins, j'arrête de penser.
De penser à quoi ?
J'arrête de penser
et je sens que je fais partie
de tout ce qui m'entoure et de tout ce qui est à l'intérieur.
Je voulais
tellement partager ce que je vois.
Un artiste...
Je pensais qu'un artiste
devait enseigner aux gens à regarder le monde. Mais plus maintenant.
Maintenant, je ne pense plus qu'à ma relation avec l'éternité.
0u'appelez-vous l'éternité ?
Le temps qui reste à venir.
Vous voulez dire que votre don au monde, c'est la peinture.
Si ce n'est pas le cas, à quoi sert un artiste ?
Vous êtes heureux quand vous peignez ?
La plupart du temps, sauf quand j'échoue.
Vous avez l'air si triste, parfois.
Il y a plein de distractions et d'échecs
sur le seuil d'un tableau réussi.
J'y trouve de la joie et du chagrin. Le chagrin l'emporte sur les rires.
Vous savez...
un ange n'est jamais loin des gens tristes,
et la maladie peut parfois nous guérir.
C'est de cet état d'esprit
que naissent les peintures.
Vous le pensez vraiment?
Parfois, je préférerais ne pas retrouver la santé.
Alors vous n'avez pas besoin de médecin.
Arrêtez de rire, et de sourire.
S'il vous plaît. Reprenez la pose.
- Pardonnez-moi. - Ce n'est rien.
Ils disent parfois que je suis fou,
mais l'art a besoin d'un grain de folie.
Vous n'êtes pas fou.
C'est bien d'avoir un docteur comme ami.
Je ressens une douleur à l'estomac.
Il était habillé comme Buffalo Bill.
L'un d'eux était plus gentil.
S'il vous plaît, ne le dites pas à nos parents.
Qu'est-ce qui s'est passé ?
Qu'avez-vous fait?
Vous avez pris une balle dans le ventre.
Je ne sais pas.
C'est vous qui vous êtes fait ça ?
C'est possible.
Je ne me rappelle pas.
N'accusez personne.
Vous avez une arme ?
Non. Je n'en ai jamais eu.
Alors comment vous vous êtes fait ça ?
Je ne sais pas.
Dites...
Dites à mon frère de venir.
Je l'ai prévenu. Il sera bientôt là.
Seigneur, recevras-Tu Ton fils ?
Vincent Van Gogh a reçu une balle le 27 juillet 1890
et est décédé le 29.
Durant les 30 dernières heures de sa vie,
il n'a jamais mentionné les garçons
ni les circonstances ayant entraîné sa mort.
Il est resté 80 jours à Auvers-sur-Oise
et y a peint 75 tableaux.
Madame Ginoux n'a jamais su que Vincent
lui avait rendu le grand livre...
avec 65 de ses dessins.
Le grand livre a été retrouvé 126 ans plus tard, en 2016.
Ce film est dédié à Azzedine Alaïa.